Time is always too short for those who need it (ft. Sorcha)

time is always too short for those who need it, but for those who love, it lasts forever

Les rayons filtrent à travers le tissu blanc, jeu de lumière sur la surface boisée. Un tasse encore fumante posée sur la table, un journal aux images changeantes à moitié entamé. Pas de nourriture. La propriétaire des lieux est peu friande de solide dans la première moitié de la journée. Sa voix se laisse entendre dans le couloir, combiné du téléphone décroché. Sa mère. Même conversation depuis des jours. Elle sait qu’elle veut bien faire mais ses traits ne peuvent s’empêcher de dessiner une moue fatiguée, agacée. Elle n’a pas besoin qu’on lui rappelle ce qu’elle doit faire. Sauf que si. Si, parce qu’elle n’a toujours pas entamé le moindre pas en direction du beau-frère qu’elle ne connaît toujours pas. Pratiquement un an s’est écoulé, silence toujours roi. Mais elle ne parvient pas à sortir de cette peur qu’elle sait justifiée. Justifiée parce qu’elle n’a pas été une soeur exemplaire. Loin de là. Elle ignore ce que Maureen a bien pu dire à son mari. Rien de méchant. Elle était douce Maureen, aimante, jamais elle n’aurait dit quoi que ce soit de désobligeant. Mais il doit certainement avoir une opinion d’elle et du peu que ses parents ont bien voulu admettre, elle est loin d’être stellaire.

Elle tente de mettre court à la conversation, retourner à son café, son journal et s’oublier cinq minutes. Mais sa mère n’en démord pas. « Sorcha, plus le temps passe, plus cela sera difficile. Ecoute ta mère et écris lui. » Pour lui dire quoi? Que peut-elle bien lui dire? Elle ignore tout de lui. Sa soeur n’a que peu parlé de sa vie dans ses lettres. Les lettres, c’était pour elles, manière de se dire qu’elles avaient toujours une place dans le coeur de l’autre malgré la vie qu’elles avaient. Informations élémentaires, voilà toute la connaissance disponible dans son arsenal. Ce qu’elle ne dit pas, c’est ce qui se cache derrière ses questions sans réponses. Honte. Brûlure de l’âme qu’elle ne parvient pas à calmer, douleur qu’elle ne tolère que difficilement. En paix avec Maureen mais sa famille? Une toute autre histoire. Une histoire qu’elle ne sait comment débuter.

Trêve négociée, le silence reprend ses quartiers dans la petite demeure. Mais la tempête fait rage dans sa tête, esprit préoccupé, fatigué. Le thé ne la calme pas, le journal ne la distrait pas. Changer la table de la cuisine pour son petit bureau et ses dossiers n’apporte rien. Regard s’accroche sur la surface lisse du miroir. Elle aurait su quoi faire. Elle savait toujours quoi faire, indéfiniment plus douée avec les autres qu’elle. Elle quitte son reflet, yeux rivés sur les papiers soigneusement étalés. Mais ils ne voient plus, perdus dans une envie qui ne peut être exaucée. Soleil éclaire l’azur, invitation à laisser son intérieur. Elle sait où elle veut aller. Elle veut s’y rendre depuis le début de la semaine mais elle n’a pas osé. Peur de croiser quelqu’un. Envie égoïste d’avoir la solitude pour seule compagne. Envie stupide sans doute mais elle ne peut lutter contre. Si elle va voir Maureen, elle veut y aller seule. Illusion de la sentir près d’elle possible que dans l’absence de regards externes.

Plume lâchée sans grâce sur un document, frustration décrivant la courbe de chute. Esprit rebelle, cœur inquiet. Heure de céder. Elle espère qu’elle a assez attendu, que le chemin sera libre. Juste une heure. Une heure où s’asseoir près d’elle et tenter d’oublier qu’elle est partie, yeux clos. Une heure pour se donner peut-être le courage qu’elle n’a pas et envoyer cette lettre qu’elle a tenté de rédiger maintes fois. Certaines nuits, yeux cernés d’insomnie, elle pense que tout cela ne peut que finir en désastre. Qu’il brûlera la lettre. Qu’il dira à ses parents de la tenir éloignée. Elle n’est qu’un rat de bibliothèque qui ne vit que pour ses livres et ses recherches, que peut-elle bien apporter à une maison aux huit enfants ? Huit. Elle ne survivrait pas une journée, solitaire qu’elle est. Qu’elle croit être dirait Maureen. Elle ne s’est jamais donnée une chance selon elle. Le temps dira qui des deux gagne le débat elle suppose.

Tenue blanche. Elle préfère porter le deuil ainsi. Le blanc, c’est l’absence, le vide, couleurs envolées avec la personne défunte. Un choix peu orthodoxe mais qu’importe. Celle a qui elle rend visite comprend sa philosophie et c’est le seul avis qui peut faire pencher la balance. Sa porte fermée, elle n’a qu’un sac faussement minuscule et un bleuet entre ses doigts. Elle aimait s’en glisser dans les boucles lors des beaux jours, sourire éclatant quand ses yeux enfantins repéraient les petites cloches parmi les herbes. Elle doit quitter le village pour la voir. Apparemment son mari n’a pas pu la faire quitter Galway. L’éloigner de lui. Trop dur, trop déchirant. Choix justifiable et compréhensible. Et elle en est secrètement reconnaissante. Howth, c’est la mémoire vivante. Les souvenirs de sa joie d’enfant. Les histoires que la famille peut se transmettre. Endroit qui restera jamais celui de la Maureen qu’elle a connu, pas celui de l’adulte qu’elle n’a jamais vu.

Tournoiement, ville inconnue. Elle ne connaît que les alentours du cimetière. Et la pièce où elle a vu sa sœur pour la dernière fois, mais elle préfère ne pas y penser. Crissement de cailloux contre les semelles, pas lents. C’est trop tard quand elle s’aperçoit de son erreur. Mauvais calcul, place occupée. Dos inconnu mais pierre familière, la vue n’est pas erronée. Fuite coupée par le mouvement de l’autre. Il sait. Et le monde s’arrête quand il se tourne.

C’est lui. Elle sait que c’est lui. Le mari de Maureen. Expression hantée par les traits qu’elle porte, prénom de sa soeur hurlé dans ses yeux. Pieds enracinés, elle maudit. Sa chance, la sienne et tous les dieux qui se sont donné pour but de croiser leurs routes à cet instant précis, dans ce lieu. Surtout dans ce lieu. Il parvient à prononcer son nom et non celui d’un fantôme. Hochement. Elle a appris à confirmer qu’elle est bien réelle et non une apparition venue se jouer de la personne face à elle. « Niall je présume? » Question stupide. « Je…je ne pensais pas que… » Sa langue flanche, les mots se bousculent, incertains. Raclement de gorge, tentative de retrouver un aplomb qui lui fait cruellement défaut. « J’aurais aimé qu’on se rencontre autrement. » Si un être compatissant existait, elle se ferait foudroyée sur place. Arsenal réduit à des plates phrases qui lui donne envie de se jeter d’une falaise. Elle sert son bleuet, si insignifiant face au magnifique bouquet délicatement posé. Posture hésitante. Elle veut disparaître, besoin brûlant mais elle ne bouge pas. Elle a fui une fois. Il est peut-être temps d’arrêter de visiter Maureen comme une voleuse. « Je voulais simplement…je peux attendre plus loin. Je ne veux pas déranger. Je sais…je sais à quel point on peut avoir besoin d’être seul avec elle. » Elle se rétracte, recule. Elle ne sait même pas ce qu’elle dit. Perdue face à cet homme, cet inconnu qui a tant compté pour sa soeur. Lui qui a bien plus de droits sur cette sépulture qu’elle. Attente. Instant distorsion ou une éternité s’écoule pour savoir si oui ou non elle a le droit de rester.

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Temps suspendu, elle détaille celui qu’elle n’a jamais vu. Un visage vaguement familier, mais elle ignore bien d’où cela peut bien prendre source. Sensation de le connaître ne serait-ce qu’un peu via Maureen peut-être. Sombre, vêtements en contraste avec les siens. Opposés. Cela veut tout dire. Chacun dans une extrémité. Elle le blanc, l’enfance, l’absence. Lui le noir, la maturité, le soutien quotidien. Rien dans le tableau ne peut les assembler, si ce n’est Maureen. Un point commun qui, elle doute, la placera sous une lumière favorable. Ne serait-ce que par son visage. Cruauté certaine pour ce mari de revoir l’image exacte de son épouse chez une autre. Car elle n’est pas Maureen et elle ne le sera jamais. Et les yeux clos devant son discours hésitant et fort peu éloquent ne fait que souligner ce fait. Il n’est pas celle qu’il veut voir. Elle doute même qu’il n’ait jamais voulu rencontrer cette soeur qui de tout point de vue avait abandonné celle qu’il avait tant aimé. Celle qu’il aime tant.

Une voix autre que la sienne finit cependant par se faire entendre. Phrase simple, phrase qui contient bien moins d’agressivité que ce qu’elle craignait. « Elle aimait les bleuets » Un fin sourire. Nostalgique, à la courbe triste mais affectueuse. Regard porté sur la petite fleur sans prétention. Elle la revoie, penchée sur l’herbe, mains délicates autour des tiges, évaluant laquelle elle devrait emporter avec elle. Une seule. Règle maternelle après avoir tapissé la maison de pétales. Un sourire qui quitte rapidement ses lèvres, voix aux nombreux paradoxes la tirant sans ménagement hors de l’allée aux souvenirs. « Alors…plutôt que de t’acharner après cette p’vre fleur, dépose là avec le bouquet. »  Elle ne veut pas mêler son bleuet au bouquet. Elle ne veut pas mélanger ce qui est à lui et ce qui est à elle. Phrase à l’effet inverse, doigts fléchissent, refus de s’exécuter. Elle pourrait lui expliquer. Lui dire qu’elle préfère poser la fleur au-dessus de la sombre, offrande qui se fera emporter par le vent avec le temps. Lui avouer qu’elle aime penser que c’est l’esprit de sa soeur qui vient jouer avec la fleur. Lui expliquer l’histoire derrière son simple bleuet, lui donner un morceau d’une Maureen qu’il n’a pas forcément connu mais rien ne vient. Quelque chose la freine. Peut-être son regard sombre, aux nuages menaçants malgré le ciel d’été au-dessus d’eux. Peut-être sa claire envie de la voir disparaître. Pour toujours assurément. Honnête envie, égoïste envie, d’écouter sa requête silencieuse et s’évaporer comme le mauvais rêve qu’elle doit être.

« J’aurais pas d’esclandre ici. » Et elle remercie tout ce qui existe pour cela. Elle ne veut pas que ce lieu soit d’une quelconque façon perturbé. Ici, c’est terre sacrée, terre intouchable. Mutisme persistant, regard voilé, elle hoche mécaniquement la tête. Que faire d’autre? Le remercier de ne pas lui infliger la douleur supplémentaire de la virer physiquement de l’endroit où repose sa jumelle? Air soudainement froid, un froid indépendant de la température. Elle sait que la suite ne va pas être en sa faveur. Elle est l’ennemie, celle qui envahie, celle qui n’aurait jamais dû se trouver. « Si tu pensais me rencontrer un jour, c’est fait et je comptes pas te lâcher avant d’avoir ce que j’ai à dire. » Air résolu, vengeur et quelque peu terrifiant. Le dernier grain tombe, sablier vide. Heure de payer l’addition, silence vieux d’un an venu réclamer son dû. Et il ne vient pas le seul, menace claire et sans échappatoire d’une longue et douloureuse conversation. Gorge sèche. Un pitoyable je ne voulais pas déranger lutte pour sortir mais rien ne se passe.  

Interdite, elle le laisse s’éclipser, pieds toujours fusionnés au sol. Regard toujours vers l’avant, départ laissé sans surveillance. Déstabilisée, elle oublie de vérifier qu’elle est effectivement seule, gestes automatiques. Des pas. Une caresse au nom gravé sur la sépulture. Fleur posée comme à son habitude. Assisse dos contre la pierre froide, de côté, jamais sur son nom, soin de ne pas déranger d’un grain de poussière le bouquet déjà présent. Un souffle. Puis deux. Doigts jouent avec les lignes qu’elle seule connaît, bien dissimulées à la base, frôlant doucement la terre. Manie si ancienne, manie perpétuée. Personne ne viendra déranger cette tombe. Jamais. Pulsation de magie affirme doucement sous ses doigts, runes familières chuchotent, réconfortantes contre sa peau. Elle ignore la légalité de ce qu’elle a fait cette nuit-là, où la rage avait parlé, où ses larmes n’avait pas troublé sa vue, détermination d’assurer que Maureen est et restera en paix. Et sous ce chant qu’elle seule peut entendre, elle ferme les yeux, abandon de la frêle armure qu’elle a réussi à porter devant le beau-frère inconnu. « Quelle idiote…quelle idiote. » Rien ne s’est passé comme prévu. Rien. Incapable de dire le moindre mot sur ce qui importe réellement, perdue et ridicule devant la colère sourde et froide d’un homme dont elle ignore tout par sa propre bêtise, son propre égoïsme. Un souffle caresse sa nuque, arrêtant ses pensées, fantôme du réconfort qu’elle aurait trouvé auprès d’elle et une larme s’échappe. Rescapée de toutes celles qu’elle a avalé cette semaine. Elle lui manque tant. Elle aurait tant besoin de ses conseils.

Elle ignore combien de temps elle reste là, un seul souhait prenant toute la place. Un souhait que rien ne pourra exaucer. Elle finit par se lever, azur mate, où la tristesse semble reine éternelle. Dernière caresse au nom tant regretté, un je t’aime chuchoté au vent, pas lourds et dépourvus du moindre entrain vers son destin. Il n’a pas menti, silhouette plantée fermement au portail. Résignation. Reprise du tableau de départ, blanc contre noir. Regard difficilement soutenable mais elle accuse le choc. Le premier de toute une série. « Ma visite est terminée. » Tu peux commencer dans le sous-texte mais elle n’ose pas le dire de manière aussi effrontée. Elle ne sait quoi dire d’autre.

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Fumée s’échappe, cigarette jetée mais parfum de nicotine aussi amer que la conversation qui va suivre. Tout en lui crie l’agacement, le braquage, sensation d’agresser cet homme par sa simple présence. Un sentiment qui serait confirmé si elle posait la question. Mais elle n’a jamais été de celles qui posent des questions superflues, sa gestuelle suffit à confirmer ses soupçons. Les premiers mots également. « Je n’ai jamais eu l’intention de débarquer de la sorte. Surtout ici. Je suis… » Ses mots meurent avant de franchir ses lèvres au rouge trompeur, pâleur masquée au mieux derrière son impeccable façade. Pente glissante, pente inévitable. Il ne tourne pas autour, déterminé à lâcher ce qui lui pèse et terminer la conversation, la rencontre. Terminer avec elle et souhaiter de ne plus jamais la croiser. Elle ignore à quel point il souhaite la blesser mais elle n’a aucun doute qu’elle n’en sortira pas indemne. Crainte très justifiée et rapidement vérifiable. « Tu l’aimais si peu pour pas venir à son enterrement? » Un pas vacillant. Elle recule sous l’impact, mots à la précision assassine d’un sort d’attaque. L’air semble se figer l’espace d’un instant, temps suspendu, noyée dans les émotions. Il ne sait pas. Il n’est pas au courant de sa visite à la veillée et ses parents ne lui ont jamais avoué. Silence jugé plus prudent, volonté de lui éviter une chose de plus à gérer. Il ne sait rien d’elle, de sa relation avec Maureen, c’est la peine qui parle. Raison chuchote frénétique pour qu’elle ne perde pas pied et s’emporte, s’insurge, laisse carte blanche à la soudaine rage qui s’enflamme dans ses entrailles. Mais l’éclat brille dans ses pupilles, feu glacé refusant de se cacher. Personne n’a le droit de se mêler de sa relation avec Maureen. Personne. Elle reste cependant figée, trop secouée à cet instant pour tenter de sortir de ce mutisme qui semble la posséder en sa présence. Yeux, seules fenêtres du trop plein qu’elle tente de garder en laisse pour ne pas détruire son unique chance d’un début de pourparler.

Il ne s’arrête pas là. Evidemment. Mots retenus depuis l’enterrement sans doute, ils sortent un à un, dévoilant le portrait d’une Sorcha qu’il croit deviner, qu’il croit avoir percé à travers les maigres indices à sa disposition. Image peu flatteuse, caricature de la princesse des glaces avec laquelle elle vit depuis des années. Dans d’autres circonstances, son empathie aurait pris le dessus, stoïque, acceptant sans broncher les mots d’un homme qui se noie dans son chagrin et qui cherche désespérément un réceptacle où cracher le trop plein de rage, d’injustice, de désespoir. Regard où la haine est absente, où elle ne peut lire qu’une tristesse aussi dévastatrice que celle qui l’habite. Mais il a touché aux lettres. Des lettres qui n’étaient destinées qu’à Maureen. Il a regardé ce qui étaient d’elles et d’elles seules. Douleur rauque où son deuil hurle, rappelé à la barre par une action en apparence anodine mais qu’elle trouve à cet instant comme terriblement intrusive. « Vous ne savez rien. » Murmure acide, incontrôlé. Vouvoiement comme barrière entre eux, distance dont elle a désespérément besoin. Conversation trop lourde, trop douloureuse, trop proche de ce coeur qu’elle a toujours eu grand soin de protéger dans sa tour d’ivoire. Eclat humide, elle tient d’une main de fer les sentiments qui noient ses pupilles. Elle ne lui donnera pas la satisfaction de contempler ses larmes. Pas en écorchant de la sorte son coeur déjà meurtri par le chagrin.

La communication n’a jamais été leur fort une fois l’enfance envolée. Une sorte d’incompréhension fondamentale flottait entre elles. A tant vouloir devenir des êtres uniques, elles ont perdu la complicité d’autrefois. Lettres, miroir du phénomène où les échanges n’étaient que superficiels, peu riches en détail. Une manière de tromper le manque pour Sorcha, ignorance un baume qui lui permettait d’oublier ce qu’elle a laissé derrière. Maureen savait donc Maureen taisait. Taisait les douleurs, les épreuves, les tourments. Et Sorcha a envie de remonter le temps et secouer sa soeur, lui dire d’exiger une visite plutôt que de l’insinuer, être claire dans son envie de la voir. Puis de gifler sa version plus jeune, lui dire d’arrêter de penser que plus personne n’a besoin d’elle et mettre la main sur un stupide portoloin. Mais il est trop tard comme souligne si bien Niall. Bien trop tard. Sa soeur est partie. Elle veut croire qu’elle s’est envolée en sachant qu’elle l’aimait. Qu’elle a compris toutes ces runes en bordure de page, qu’elle a souri en recevant les petits talismans pour chacun de ses enfants. Qu’elle a su voir au-delà des mots. Croyance qui l’empêche de sombrer dans le puits sombre de la culpabilité.

Elle regarde cet homme aux mots durs et au regard brisé. Compassion et haine se mélangent, potion à l’odeur brûlante. Compassion pour son enfer, haine pour les vérités qu’il lui jette au visage. Vérités incomplètes, difformes, mais pas moins douloureuses. Et elle en a soudainement assez. Assez de se taire, assez de contenir les chocs dans un mur de silence. « J’accepte votre colère. J’accepte votre rancoeur. Mais ne vous avisez jamais de douter de mon amour pour Maureen. Jamais. » Les mots sortent enfin, cassants, bien plus que ce qu’on pourrait s’attendre en la regardant, dame blanche au regard glacé de colère. « Vous ne me connaissez pas. Je ne vous demande pas de le faire. Mais les jugements n’ont pas leur place quand on ignore les deux versions de l’histoire. Je connais la solitude. Je connais le fait de ne pas être comprise. Qui êtes-vous pour juger l’intégralité de mon existence en vous basant sur des lettres qui ne vous étaient pas destinées? Des lettres qu’une seule personne peut comprendre? » Le pauvre masque qu’elle a construit à la hâte s’effrite. Elle s’emporte. Emotions trop fortes. Fureur. Douleur. Culpabilité. Fatigue d’être peinte avec le même pinceau, encore et encore. Indigne. Egoïste. Sans le moindre égard pour sa jumelle.

Tempête qui n’éclate pas. Paupières soudainement closes, elle laisse la vague passer sur elle. Soupir las. A quoi bon? Elle aura beau se débattre, tenter de justifier ses actes, les choses resteront les mêmes. Faits gravés dans le marbre du temps, immuables. « Je sais pas ce que tu veux, mais nos… mes enfants, ni moi, ni ma famille n’ont besoin de toi. » Sentence tombe. Son rôle est défini devant elle par ce refus de sa présence, ce refus de la voir approcher ce qui était le coeur de Maureen. Elle n’est pas surprise. Ses parents ont été clairs dès le départ, hostilité prévue et assimilée depuis longtemps. « Je ne recherche pas le conflit. Je veux simplement… » Mais elle n’arrive pas à le dire. Gâchis, toute cette conversation n’est qu’un immense gâchis. Elle espère que Maureen lui pardonne ces premiers pas forts hésitants et peu adroits. Regard azur se fixe sur regard sombre. « Vous avez raison, j’étais absente. Je ne le nierai pas. Mais je ne compte pas repartir comme une petite fille effrayée parce que vous refusez de me voir comme autre chose qu’un monstre. » Détermination à chaque mot. « Je l’ai abandonné une fois Monsieur O’Hara. Pas deux. » Et tout en elle hurle au défi l’espace d’instant. Qu’il essaie. Qu’il essaie seulement.    

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Deux îles se faisant face. Bataille de volontés où ils semblent incapables de trouver le moyen de communiquer. Il ne la croit pas. Elle le lit dans son regard, dans son sourire où la moquerie règne, doute aussi clair que le ciel d’été. Et ça la ronge. Maureen, c’était sa constante, l’ancre, la boussole qui lui indiquait comment rentrer. Tout le monde semble l’avoir oublié. Son deuil, elle semble devoir le vivre dans le silence, dans la clandestinité. Une situation construite en partie par ses mains, aveuglée par tant de choses, coupée du monde pendant trop longtemps. Chaînes dont elle ne peut se défaire. Ironique quand on sait qu’elle a cherché la liberté toute sa vie, course qui a fini par la mener à sa perte semblerait-il. Devra-t-elle se battre le restant de ses jours pour que son amour envers sa jumelle soit reconnu? Peut-être. Sûrement. Elle s’en moque. On ne piétinera pas sur le lien qui les unissait. Et tous les sourcils arqués et les railleries sous-jacentes de la terre ne l’arrêteront pas dans sa défense. « Ne me provoquez pas. » Chuchotement, yeux assombris par une promesse de rétribution certaine. Unique avertissement qu’elle lui accordera. S’il veut jouer avec le feu, libre à lui de se brûler. Elle peut avoir de la compassion pour cet homme mais elle ne compte certainement pas le prendre avec des pincettes et le cajoler tel un fragile parchemin. Il a beau saigner, elle saigne aussi et elle ne compte pas jouer les martyrs pour soulager quelque peu celui qui se dresse comme un ennemi. Une détermination qui n’est accueillie qu’avec un silence chargé, nicotine flottant à nouveau dans l’air.      

Deuxième vague. Venin. Mots acides, corrosifs, qui transpercent, qui brûlent et qui sont remplis de cette amère vérité avec laquelle elle tente de vivre. Le sol se dérobe doucement sous ses pieds. Oh Maureen. Que doit-elle penser du haut de ses nuages? C’est le portrait d’une famille en morceaux qui se dresse face à elle. Un portrait qu’elle vit comme une gifle. Elle n’est pourtant pas ignorante de la situation, regards tristes et traits tirés les constantes chez ses parents quand on mentionne les petits. Elle sait que les choses sont chaotiques, que personne dans cette maison s’est remis ne serait-ce qu’un peu de la perte de Maureen. Mais rien n’aurait pu atténuer la douleur face au constat catastrophique qu’on lui sert. Envie de se défendre. De dire qu’elle n’est pas détachée au point d’ignorer le nom de ses neveux et nièces. Qu’elle a retenu chaque mot écrit par Maureen, nuits blanches à relire les pages, retrouver l’espace d’une seconde sa jumelle. Que les lettres sont tachetées désormais, humidité imprimée ça et là des rivières coulées sur ses joues. Qu’elle a passé de longs après-midis avec sa famille, observant les photos, écoutant quelques histoires qui parvenaient à leur terme sans que la peine soit trop grande. Mais tout se mélange, gorge nouée. Elle ne peut qu’écouter les questions sans fin de Niall, les accusations à peine voilées, coeur poignardé encore et encore. La pense-t-il si insensible? Croit-il qu’elle ignore ce que sa vue pourrait causer aux enfants? Ce n’est pas que lui qu’elle appréhende de voir. Certainement pas. Lui, il peut faire la différence et tenir le choc. Pas les petits. Une discussion qu’elle aurait voulu avoir avec lui, suivre leur tempo et les épargner tant bien que mal. Elle n’est pas mère. Elle ne prétend pas l’être. Elle est même convaincue qu’elle n’est pas taillée pour pareille responsabilité. Mais elle est prête à donner tout ce qu’elle a pour assurer que les enfants de Maureen soient heureux, prête à laisser Niall dicter le quoi et le comment. Une discussion qui n’aura pas lieu. Pas aujourd’hui. Peut-être jamais. Tout s’enchaîne. Il s’approche, lui et ses attaques, lui et ses blessures et elle veut courir. Loin. Si loin. Mais elle est incapable de bouger, forces absentes. Biche prise dans ses phares sombres. « T’es peut-être pas un monstre comme tu dis. Mais ils ne sont pas prêts. Je ne suis pas prêt. » Elle rirait si elle n’avait pas envie de hurler. Parce qu’il pense qu’elle est prête? Elle bascule.  

Trop. Tout est trop. Lui, ses reproches, ses questions, absence de sa jumelle palpable comme rarement. Sous son regard intransigeant, elle étouffe. Fuir. Disparaître. Tourner les talons et ne jamais arrêter sa course. Tout plutôt que d’être ici, à cet instant, face à cet homme à la vie brisée, l’exemple le plus probant de la dévastation qui a suivi le départ de sa soeur. Animal blessé, animal cerné. Et elle explose. « Je ne suis pas Maureen! Jamais je ne le serai! Je ne veux pas la remplacer! » Cri de l’âme. Voix où la rage et le deuil s’entrechoquent, fracture de la frêle tenue maintenue. Comprend-t-il seulement ce qu’il insinue? Voit-il, ne serait-ce qu’un peu, que Sorcha n’est qu’une version incomplète, pièce du puzzle cruellement manquante? Ou est-il si plongé dans son deuil et sa peine qu’il ne peut imaginer qu’elle est blessée également? N’a-t-elle pas le droit d’être humaine? Proximité qui la brûle, elle se dresse, tendue comme un ressort. Masque jeté au loin. « Mon propre reflet me hante. Je lutte constamment pour me rappeler que je suis réelle, que je ne suis pas qu’un fantôme de ma soeur. Une illusion venue torturer tous ceux qui l’ont connu. Que j’ai le droit d’être en vie et non six pieds sous terre avec elle. Vous… » Poing serré. Mots presque crachés, voix au timbre instable, sanglots mort-nés dissimulés dans chaque inspiration. L’espace d’un instant, d’un terrible instant, elle souhaite marquer de sa main ce visage soudainement haï de tout son être. Laisser un souvenir physique de la tornade noire qu’il réveille en elle. Sombre envie qui l’horrifiera plus tard, une fois qu’elle sera loin, délivrée de cette confrontation. Elle a toujours été calme. Raisonnable. Tempérée. Compréhensive. Jamais elle n’a été si proche de l’abîme, sang froid évaporé sous la lave de sa fureur, peine et culpabilité masquées par une coulée de rage. Plus rien ne compte, plus rien à part de faire comprendre à cet étranger qu’il n’a pas le monopole de la souffrance. Qu’il n’est pas le seul à pouvoir se laisser porter par le deuil.

Sorcha montre les crocs. Voix forte, agressive et si meurtrie. Il veut du conflit, il en aura. « Votre famille est la seule chose qui reste d’elle, la seule chose qui compte pour elle. Et plutôt la rejoindre dans la tombe que de laisser le navire couler, vous m’entendez?! Je n’ai que faire de votre orgueil ou de votre honneur mal placé. Je ne peux pas rester les bras croisés! Pas après ce que vous venez de dire! » Respiration agitée, pupilles noires noyant le bleu de ses yeux. Elle est hors d’elle, hors de tout. Sa promesse comme seul angle de vue, elle refuse de se faire mettre de côté. « Vous n’êtes pas le seul à la pleurer! Vous n’êtes pas le seul à venir ici dans l’espoir de la sentir à nouveau près de vous! » Humidité sur la joue, provenance inconnue. Elle s’en moque. Trop centrée sur sa propre rage à déverser, elle ignore la larme qui parvient à s’échapper dans son chaos. Inconsciente de son existence. « Son visage hantera pour toujours mes cauchemars, endormie à jamais dans ce stupide cercueil. » Un aveu murmuré, voix soudainement fragile. Mais elle ne détourne pas le regard. Elle veut qu’il puisse lire sa peine, qu’il n’échappe pas à la vue de ses blessures. « Alors je ne sais pas qu’elle est ma place dans tout ça. Je ne sais pas comment je vais m’y prendre. Mais vous allez recevoir mon aide, que vous le vouliez ou non. » Colère teinte ses mots, furieuse de la tournure des événements. Sa partie stable, rationnelle et infiniment plus sage est consciente de la catastrophe. Les voilà à se cracher au visage plutôt qu’à tenter de trouver un semblant de dialogue, deux êtres dont le deuil éloigne et rapproche de manière paradoxale et douloureuse. « Est-ce si difficile à comprendre que je ne vous veux aucun mal? Que la dernière chose que je souhaite est de faire du tort aux enfants? Mais non, c’est bien plus simple de me détester, n’est-ce pas? Parce que moi je suis en vie et non Maureen. » Rire creux, nerveux, amer, au goût du sang et du sel. Rire où on entend les pleurs qu’elle refuse de libérer.

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Le soleil semble se moquer de leur peine, rayons lumineux en contraste aux nuages qui les tourmentent. Explosion douloureuse où elle dit des choses. Trop de choses. Impression de trop se dévoiler, aveux qu’elle a du mal à faire ne serait-ce qu’à elle-même. Pourtant son âme hurle sans qu’elle puisse la retenir. Envie inconsciente de montrer qu’elle est humaine. Qu’elle souffre. Mots coulent et c’est à son tour de frapper. Explosion au goût libérateur. Explosion qui semble emporter un peu de l’hostilité ambiante. Pudeur s’horrifie dans un coin de son esprit. Elle déteste montrer ses sentiments de manière aussi brute, aussi incontrôlée. Elle déteste paraître aussi vulnérable, aussi instable dans son chagrin. C’est une femme de tête et non de coeur. Le coeur, les émotions, c’était Maureen. C’est ce qu’elle s’est toujours dit. Tu ne t’es jamais donné une chance Sorcha. Phrase qui la hantera cette nuit, quand le sommeil préférera s’éclipser face aux souvenirs de cette douleurs rencontre. Quand elle se demandera d’où est venue toute cette rage, toutes ces larmes. Quand elle se demandera si elle a réellement accepté le décès de sa jumelle.

Tout se termine avec une chaleur étrangère sur son poignet. Poigne ferme, instinctive, ancre étrange qui la tire hors de sa tempête. Envie de se débattre. Instincts stoppés par la larme écrasée contre la peau. Elle pleure. Fait qui la déstabilise mais qu’elle masque dans un regard dur envers l’ordre de Niall. Un regard qui perd de son feu au fur et à mesure de ses mots. « Ta vie valait bien plus que la sienne à ses yeux. Nos vies valaient plus que la sienne à ses yeux. » Une vérité élémentaire. Si élémentaire qu’elle en devient frustrante, envie de donner un sermon bien senti à l’altruiste de sa soeur. « Je… » Quoi dire. Quoi dire qu’il ne sache pas déjà. Un secret. Pensées qui la tourment parfois, où Maureen a tellement perdu, tandis qu’elle…que laisserait-elle derrière si son jour venait? Du papier. Du papier certes important, certes rempli d’informations utiles, mais cela ne reste que du papier. Et elle n’est pas la seule à s’en vouloir. Elle souhaite un échange, lui souhaite un retour en arrière. Récrire une partie de leur histoire.

« Non. » Un chuchotement. Non, il ne peut pas faire cela. Car changer ce qui s’est passé, c’est changer Maureen. Souhaiter qu’elle soit quelqu’un qu’elle n’a jamais été. Colère sourde s’éveille. Un peu. Assez pour qu’elle s’oppose à sa vision des choses. Suffisamment peu pour qu’elle sache qu’il ne sait pas ce qu’il dit. Pas réellement. Il cherche simplement une solution qui aurait sauvé Maureen. Une solution, elle le sait, qui n’existe pas. « Non. » La voix s’élève, plus résolue, plus ferme. Ton qui n’accepte pas la discussion. « Maureen…elle était têtue. Si têtue. Une fois une idée en tête…c’était terminé. Rien ni personne n’aurait pu l’arrêter. Cela a toujours été ainsi » On a toujours été ainsi. Caractéristique partagée chez les jumelles Howell, ténacité inépuisable chez l’une et chez l’autre. C’est peut-être pour cela que Maureen était autant blessée par le départ de sa soeur. Car elle savait qu’elle ne pourrait pas changer sa route, bataille perdue avant même de tenter de la mener. Et des années plus tard, cette même ténacité a pris les reines dans la vie de sa soeur. Et Niall avait beau être son mari, il n’aurait pas pu vaincre le mur de détermination qu’était Maureen. Sorcha elle-même n’aurait pas pu alors qu’elle possédait le même. « Vous n’êtes pas responsable. Personne ne l’est. » Il serait si simple de trouver un coupable. Quelqu’un sur qui accrocher l’impossible fardeau qu’est de perdre Maureen. Personne invisible, inexistante, un mirage qu’il est inutile de poursuivre. Et elle a beau être blessée par cet homme et ses mots, elle refuse de le laisser croire que son raisonnement est correct. Qu’il est effectivement une force active dans le décès de sa femme. Culpabilité du survivant. Culpabilité qu’elle connaît. Pas au même degré, jamais au même degré, mais la sympathie est là. « Ses enfants, vos enfants, étaient le centre de son monde. Jamais elle n’aurait pu…pas en restant elle-même. » Elle aimerait pouvoir lui faire comprendre. Lui dire qu’elle avait beau être succincte, chaque mot écrit sur eux brillait d’amour. Lui dire que cette lumière, Maureen l’avait accueilli au plus profond de son coeur, jamais elle n’aurait pu la refuser. Pas même pour sauver sa vie. Il se détourne, troisième tige collée aux lèvres. Distance salvatrice mais amère. Mains s’agitent, larmes chassées à la hâte, tentative de reprendre le dessus sur ses émotions. Regard reste fixe sur cet homme qu’elle ne parvient pas à cerner. Pas complètement. Pas suffisamment pour réellement communiquer avec lui. Ils restent donc ainsi, chacun dans sa peine, chacun de son côté de cette entrée de cimetière. Une part d’elle est soulagée, une autre aimerait lui donner un peu de chaleur. Une main amicale pour lui montrer qu’il n’est pas forcé d’être seul. Mais elle sait qu’elle n’est pas la bienvenue. Et elle ignore à quel point elle veut avoir contact avec lui.

Sa main s’approche pourtant à nouveau. Le froid du métal la surprend. Ses yeux fixent surpris la chaîne et l’anneau niché au centre. Déroutée, elle tente de comprendre. Comprendre cette drôle de…promesse? Qu’espère-t-il? Pouvoir corrompre sa volonté en sacrifiant un objet d’une telle valeur? Est-elle donc si effrayante qu’il est prêt à se séparer de pareille relique? « J’y suis déjà. » Voix résolue, sa paume reste ouverte, doigts luttant contre l’envie de serrer le métal, serrer ce symbole du coeur de sa soeur. « Ce bordel comme vous dîtes, je suis déjà dedans. Et le même destin m’attend si quelque chose vous arrive, n’en doutez pas un instant. » Elle en est profondément convaincue. Maureen ne lui pardonnera jamais d’abandonner sa famille, de ne pas prendre soin d’eux. Elle sait qu’elle lui pardonne son attitude envers elle mais une différente chanson l’attend si elle fait de même avec les siens. Il l’a dit lui-même, elle a toujours placé les autres au-dessus, pardon bien plus difficile si cela concerne ceux qu’elle aime. Elle la voit, mains sur les hanches et regard aux mille et une promesses de rétribution. Comme le soleil, lumineuse mais également brûlante, jamais une sage décision de se la mettre à dos. Ne t’avise pas de le laisser gagner. Echo de sa voix résonne dans sa tête. « Je ne vais pas baisser les bras…Niall. Je ne vais pas disparaître sans me battre. » Le prénom lui coûte mais elle ne tient pas à le mettre volontairement mal-à-l’aise. Emotions assez fortes, conversation drainante, envie d’arrondir un des milliers d’angles acérés qui lui font face. Résolution dans ses mots cependant, lumière quelque peu revenue dans le regard. Affirmation autant pour lui que pour elle. Elle ignore cependant comment faire. Comment percer la muraille, comment obtenir audience. Une vraie, non une volée au hasard, où ils ne semblent capables que de s’opposer et se faire du mal. Elle suppose qu’elle ne trouvera pas réponses à ses questions aujourd’hui. Niall est trop braqué, elle aussi. Larmes trop fraîches.

Un rayon illumine brièvement la bague, lumière jouant de ses reflets. Billes bleues observent l’objet. Simple. Maureen n’aurait pas voulu autrement. La coquette de la famille, c’est Sorcha. Une élégance se dégage pourtant de l’objet, simplicité masquant la beauté du travail du bijoutier. Une bague qui lui correspond, elle peut imaginer sans mal le doigt de sa jumelle la porter fièrement. Elle ignore tout de son histoire, des anecdotes que cache cette simple alliance. Pas la personne qui lui fait face. « Je ne peux pas vous enlever ceci. » Une évidence. Mots bien plus doux que tout ce qu’elle a pu dire jusqu’à maintenant. « C’est entre vous deux, cela restera entre vous deux. J’ai mes propres souvenirs avec elle, mes propres talismans. Je ne peux pas vous priver du votre. » Sa main retrouve la sienne, repose entre ses doigts ce qu’il n’aurait jamais dû enlever. Fantôme d’une caresse qu’elle n’ose pas assumer, donner vie. Peur de déclencher une nouvelle vague de douleur, d’amertume. Peur qui n’atteint pas ses yeux, compassion et compréhension dans l’azur affaibli par sa propre tristesse. Elle sait qu’elle serait incapable de donner certaines choses de Maureen. Le vieux ruban décorant sa tresse lors des récitals du village. Leur photo au phare ce dernier été passé ensemble. L’horrible pull qu’elle s’était mise en tête de tricoter. Toutes leurs lettres. Symboles de leur histoire, souvenirs aux airs de bouées auxquelles s’accrocher quand le deuil serre ses entrailles. Elle ne peut imaginer donner un d’entre eux, donc comment accepter ce que Niall a mis brièvement entre ses doigts? Accepter ce symbole de leur mariage, de leur amour? Jamais elle ne pourra enlever pareil trésor à qui que ce soit. Encore moins au mari de sa soeur.

Elle pose ses yeux à nouveau sur les orbes sombres. Sombres et brillantes mais elle tait ce détail. Pudeur dans son cas, fierté de l’autre sans doute. Goût d’inachevé, goût de défaite. Elle ne sait pas réellement avec quoi elle repart aujourd’hui, tornade d’émotions encore trop proche pour réellement constater les dégâts. « Je suppose qu’on a dit ce qu’on avait à dire. » Déception à peine dissimulée. Douleur creuse et impression d’avoir tout raté. « Ce n’est qu’un au revoir cependant. » Promesse ou menace? Difficile à dire. Mais elle peut affirmer sans le moindre mal qu’il ne s’agit que du prologue, affaire loin d’être terminée. « Prenez soin de vous Niall. » Sincérité dans ses derniers mots. Elle ne peut que constater les faits: cet homme est au plus mal. Et malgré toutes les horreurs jetées au visage, elle s’inquiète. Ridicule chuchote la partie la plus sombre de son esprit, léchant encore les plaies ouvertes. Soupir fatigué, elle se détourne doucement, ses pas le seul bruit dans le silence soudain qui les entoure. Départ lent. Regard baisé, mains agrippées au sac, image de la défaite. Crainte d’avoir brisé sa seule chance d’honorer sa promesse.

Codage par Libella sur Graphiorum